Oblivion: forgetting

Oblivión: el olvido.
Estuve ocho meses sin entrar a la casa de mis padres por temor a contagiarlos, los veía por la ventana, conversábamos a la distancia, cada vez que pasaba a saludarlos mi madre preparaba algo para comer y me lo entregaba con resguardo por la puerta porque yo andaba todo el día en la calle trabajando, el coronavirus era todavía un invisible y peligroso enemigo. Una tarde me propusieron entrar, me sentí temeroso y lo pensé varios días, hasta que me decidí. Una vez adentro quise registrar algunos momentos de su vida diaria desde el interior de su mundo confinado y me fui dando cuenta que algo había cambiado. La vulnerabilidad frente al coronavirus provocó que los adultos mayores tengan medidas de confinamiento estrictas que perjudicaron su salud debido a la inactividad física, al deterioro cognitivo, a la fragilidad y la soledad en la que se vieron envueltos .
Mi padre mira por la ventana, afuera la vida se ha detenido por las constantes cuarentenas, adentro la vida pasa lentamente, llena de restricciones y con el miedo al contagio.
Mi madre lleva en brazos a "Chinino", su gato, que llegó a la casa en mitad de la pandemia y ha sido una luz que la hace feliz y la acompaña.
Mis padres en la cocina de su casa, donde se reúne la familia, donde se seca la ropa, se calefacciona la casa y y se prepara la comida.
Mascarillas, guantes, alcohol gel, toma de temperatura, largos confinamientos y restricciones para salir, un torbellino que aplastó el pulso a los adultos mayores.
Las manos de mi madre frente a las fotografías de sus tres hijos cuando eran pequeños, la memoria que se agolpa y se deshace.
Osvaldo le saca el polvo a las fotos enmarcadas con un plumero. Son sus recuerdos, la memoria de su juventud, sus premios, las imágenes de sus hijos y de sus nietos donde se aferra la memoria.
Una plancha de madera usada por mi padre en su trabajo de sombrerero.
Mi madre prepara el almuerzo. El rito cotidiano de cocinar que aún realiza con dedicación pese al cansancio de los años.
Una plancha sobre la cocina a leña junto a las ollas del almuerzo. Un cuadro detenido en el tiempo.
La vida cotidiana sobre el mantel , un formillón sobre la mesa.
Conformador de principios del siglo XX, antigua máquina para tomar las medidas de la cabeza, la otra huella digital del ser humano, la individualidad.
Mi madre en el comedor de su casa, donde antes de la pandemia se reunía con sus hijos y sus nietos.
Mi madre muestra una fotografía de su juventud donde aparece ella y su hermana Norma que falleció hace unos años. La nostalgia se aferra a la memoria.
Antigua caja de galletas que es usada como caja de costuras, un objeto que permanece congelado en el tiempo.
El confinamiento ha encapsulado el tiempo, los objetos parecen quietos como un cuadro de Zurbarán, en una tensión entre la vida y la muerte.
Mi madre ve la vida pasar desde la ventana durante una de las cuarentenas prolongadas provocada por la pandemia.